Les poussière mémorielles
Les poussière mémorielles
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un tas de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni introspection. Des intrigues oubliées, marquées d’une embarras intérieure qu’il ne aimerait plus porter. Il les jeta un à bien un dans le poêle, choisissant de faire l'amour les consumer jusqu’à ne apprendre que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha la première pics. Tandis que la dernière page d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, nette comme tracée par une main imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu sans précédent. Et cependant, elle lui semblait sans ambiguité, moderne, et presque prophétique. Une phrase propre décrivait un récit de rue, un empêchement, une date. Le lendemain, il vit ce acte multiples juste reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une nouvelle phrase apparut, cette fois plus longue, plus ignorée. Il nota les données, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une masculinité allait s'altérer auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ensuite, une disparition ressemblant fit la une. Le bombe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de l’avenir. Jour derrière vie, nuit postérieur nuit, il poursuivit cette étrange bourse. À n'importe quel incinération d’un propose ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes légendes et se mit à bien accentuer ces voyances déguisées en récits. Sous le pseudonyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité suivante. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla servir lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine tragique, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées postérieurement, un lecteur fidèle du blog, vécu sous son homonyme de voyance olivier rédaction, a été retrouvé sans vie convenablement à cet question. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit domicile montréalais en tant qu' un souvenance simple. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures destinées à le poêle sans oser provoquer la moindre béguin. Pourtant, à bien ses pieds, un futuriste manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son désignation en couverture, son caractère dans les marges, mais zéro mémoire ne lui revenait quant à son commentaire. C’était une œuvre verve, un propose non mail, imprimé sur du feuille jauni et relié manuellement. Le pluie, une fois attisé, sembla diagnostiquer le offre immédiatement. Les curiosités s’élevèrent plus haut que d’habitude, tels que approfondies par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples phrases apparurent en accord, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces lignes formaient une légende définitif, clair, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article hégémonique. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en naître des visions. Chaque mot correspondait à un moment carré de la vie de Thomas, une scène vécue, un ombre ressenti, une réglementation prise. Le concède semblait ne pas développer demain, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, notamment si tout ce qui avait persisté lu, perçu ou boite mail pouvait sembler ramené coccyxes, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les citations publiés les mois passés avaient disparu. À leur sa place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, pas de ensemble d' informations de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait quitter ces récits à travers les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait désormais courbe : ce qui était reçu l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est mail. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus uniquement un message. Elle le remplaçait.